Меч, одна штука, был. Тролль сдохший, тоже в количестве одной единицы, наличествовал. А воином в нержавейке от местного «Армани», увы и ах, даже не пахло.
Сказать? Или опять отшутиться и промолчать? Напомнить о моей "клятве", согласно которой я вроде как не могу ничего поведать о себе? Последнее слово всегда произносит поступок, но, прежде чем шагнуть в пропасть, я решила прихватить с собой хотя бы подобие «парашюта».
— Пытаешься испепелить взглядом… Похвально, конечно, но огонь добывают немного другим способом.
Увы, если бы это было возможно, мы с Броком давно бы сделали и крылья, и ноги. Но клятва все еще не позволяла ему взлететь.
Змея, словно соглашаясь с таким ходом моих мыслей ожила. Зашевелилась и зашипела. Или зашипела не она?
Я же поняла — то была чистая и ничем не замутнённая любовь. Да и как было не влюбиться в того, кто не только накормил, но и спас твою жизнь, причем бескорыстно? Пусть стал избавителем и нечаянно.