Дланник читал слова клятвы, которые повторяли я и Брок. Местный священник резал нам руки ритуальным ножом, бубнил что — то про верность и почтение. А я отсчитывала секунды.
Брок не просто залучился, он засиял, и этот свет почти обжигал.
На секунду мне показалось, что время застыло. Кадром. Фреской. Миг превратился в вечность. Даже пламя одного из драконов, которое ящер вдруг выдохнул из своей глотки, замерло в воздухе. Праздные зеваки и вовсе напоминали изваяния, застывшие на середине спора, смеха, шага, вдоха.
— Не просто ведьма! — утерев несуществующую соплю и воздев перст, которому выпала почтенная роль носового платка, вверх, ответил шкура. — Она из рода Журналистов. А они, если говорить честно, не маги. Хуже. Просто звери.
— Что ж, раз так, да пусть победит сильнейший!