Мэтр Кентер отчаянно замотал головой – белые жидкости его организмом не усваивались. После утомительной скачки ему хотелось принять что-нибудь покрепче чая и желательно в приятной компании. Из вариантов напрашивались только эликсиры. Приличное вино в поместье конечно же было, но позволить Драконису заподозрить, что в момент работы телепортатор ордена может оказаться нетрезв…
– Доброго дня, мэтры! Как удачно я вас встретил. Возможно, вы сможете нам помочь.
– Интересно люди жили, Серым бы понравилось! Жалко, что недолго. Факты я бы в суд не понес, но сплетни тут собраны знатные. Упоминают гильдию Алхимиков, но неуважительно. Свою власть ненавидят люто, ближайших соседей высмеивают, а кое о ком говорят зло, но без души, видимо, боятся. Чудно: демонов кличут «боевыми артефактами», упоминают какую-то «отвращающую магию». Это что, защитные периметры на одного человека?
– Это непохоже на свежую землю, как я ее себе представляю.
– Как я вас понимаю! Значит, все-таки тирсинцы…
Бриск поморщился. Как любой Серый, он испытывал к магии оправданное недоверие: то, что способно порождать чудовищ, не может нести добра. Тем обиднее и несправедливее казалась ситуация, когда потомки алхимиков процветают, а люди, отринувшие колдовскую мерзость, вынуждены ютиться в горах.