Краем глаза я успел заметить движение — кто-то из толпы метнулся прямо к Кариму. И вот уже наш шофер прижат к стене и ноги его болтаются в полуметре от пола. Баба своими ручищами стиснул Кариму глотку.
Когда я выводил отца на улицу, он успел пнуть журнал.
— Дети — не книжки-раскраски. Их не выкрасишь в любимый цвет.
— Из грустных историй вырастают хорошие книги, — возразила она.
— Ага-сагиб будет волноваться, — с усилием произносит Хасан.
Я выиграл, это точно. Мне не надо смотреть в небо, чтобы убедиться. И крики толпы мне ни к чему.