— Чем это так пахнет? — спросил я. У меня прямо глаза слезились.
В моем последнем романе «Пепелище» университетский преподаватель застает жену в постели со студентом и уходит в табор к цыганам. Пресса у произведения была неплохая — некоторые обозреватели именовали роман «хорошим», а один критик даже удостоил его определения «захватывающий». Но мне почему-то вдруг стало стыдно. Хоть бы Вахид не спросил, о чем я сейчас пишу.
— Я приехал из Пешавара, — убеждал я. — Мой друг знаком с американцами, у которых приют для детей-сирот.
— Это я. — Сидя на кровати, я смотрел на спящего Сохраба.
Да что такое у меня со ртом? И что это за бульканье?
— Спасибо, что пришли, — любезно произносит Баба.