Она встает на цыпочки и тянется вверх, запрокидывает голову; нащупывает пальцами знакомый ершистый затылок, разматывает повязку. Жарко в комендатуре, будто натоплено.
Дурак. Тряпка. Нюня. Бакиев высмеял бы его – и совершенно справедливо…
– Если мы еще столько же здесь простоим, она успеет отложить яйца, – заметил Константин Арнольдович, не отрываясь от книги.
Усевшись, Игнатов достает из кармана что-то звонкое, рассыпчатое, подбрасывает на ладони – патроны.
– По головам пересчитай, Артюхин! Тоже мне – математик…
Швыряй в него кипятком! Прямо сейчас, не жди!