Усевшись, Игнатов достает из кармана что-то звонкое, рассыпчатое, подбрасывает на ладони – патроны.
– По головам пересчитай, Артюхин! Тоже мне – математик…
Швыряй в него кипятком! Прямо сейчас, не жди!
Лейбе смотрит на часы – стрелки неподвижно застыли на циферблате.
– Никто, кроме вас, не справится, – уверенно отвечал адъютант, уважительно щуря серые глаза и указуя твердой рукой на сияющий трап.
– Куда вы? – обмирает предчувствием катастрофы Груня.