– Здравствуйте, папа, – говорит мальчишка и целует Терещенко в щеку.
Прохладное осеннее утро. Над морем едва-едва розовеет полоска рассвета.
Мишель выписывает чек и передает его собеседнику.
Наводчик наклоняется к трубке. Пуля попадает ему в голову.
На ступенях дворца Чернова роняют. Он, еще пять минут назад такой импозантный, выглядит жалко – с разбитым лицом, в разорванном костюме и в одном башмаке – второй слетел с ноги по дороге.
– Конечно же, – улыбается искренне секретарь. – Передам немедленно. Что-нибудь еще?