— Бет, меня это раздражает, — продолжив писать, высказал доктор. — Сядьте уже где-нибудь.
Оливер устало привалился к дверному косяку.
— Ладно. Пусть так, хоть по вам и не похоже… Как давно вам настолько хорошо?
— Ректору. Полиции. Кто спросит, тем и скажем.
— Простуда, — заверила я с сомнением поглядывающую на меня целительницу. — Ну, знаешь, ломота во всем теле, жар, голова закружилась. Но я не упала, скорее… прилегла. И меня уже вылечили. Совсем. И вот, глядите-ка, какой у меня теперь есть оберег. Бусинки — стекляшки, но нанизаны на настоящий волос единорога. Приносит удачу.
Может, для того и нужен был пожар? Не убить, а оборвать след?