— Я не вы, у меня секретов нет! — с превосходством сказал офицер. — Сейчас мы чуток ждем. Мы за неделю по окрестностям много хлама накидали. А среди хлама — новые постановщики помех под установками частичной невидимости. Штерн сквозь мусор ломится, жечь боится, чтоб себя не раскрыть. Он же думает, мы спим. Когда доберется до постановщиков помех, будет ему сюрприз. Тут и наша очередь наступит.
— И за тактика тоже. Кто‑то должен собирать и распространять полезный опыт. Вдруг кому из ребят поможет выжить?
— Если уложишься в пару фраз, будет замечательно!
До офицера наконец дошло. «Психушка», вот что это было. Особая, только в космосе бытующая болезнь. За недели дежурств в пустоте, в тесном элементаре, дни и ночи с одними и теми же людьми, не отвернуться, не побыть в одиночестве — вроде все нормально, но накапливалось что‑то мутное, болезненное, копилось по крохам, чтоб прорваться в самый неожиданный момент дикой злобой. И тогда оставалось лишь молиться Даждь — богу, в которого никто не верил, чтоб у взбесившегося в данный момент не оказалось в руках оружия. Считалось, что психушка прорывается почему‑то лишь на базах. Офицер не без основания считал, что в вылетах на дежурство тоже — просто некому потом доложить о случившемся.
Потом сообразил, что над ним подсмеиваются, и снова обиделся.
— Из «Торов»? Не попадем! У нас не канониры, а смех в тельняшках…