— Адмирал, вам вызов с внешних линий! — вдруг подал голос техник. — Приоритет „воздух“, соединяю!
— Вы можете помолчать?! — рявкнул командир. — Дайте — мне — подумать!
— Как думаешь, «тринадцатый» — кто он? — задумчиво спросил адмирал. — В чем суть странной силы русских, позволяющей им побеждать из века в век, побеждать несмотря на постоянную техническую отсталость, при их тупом руководстве, при совершенно немыслимом беспорядке, воровстве и продажности?
— Европейским горничным, — равнодушно сообщил пилот. — Их много тут. Маются от безделья. Можно было запереть на складе отработанных расходников, чтоб не маялись и получали свою дозу облучения, или допустить к привычной работе. Мы решили, пусть работают, девочки профессиональные, им без разницы, кому постельное белье менять. Не в них дело, а в вас, товарищ младший лейтенант. Вы знаете, кто мы. Или догадываетесь. А вот кто вы, мы не знаем. Уже не знаем. А надо бы знать. Судьба «Локи» в ваших руках. Это не «семерку» на базу вывести, когда и опорных точек до черта, и расстояние несерьезное, и три специалиста за спиной…
Офицер покрутил в руках щиток. Примерился, надел… и вздрогнул, словно заглянул в бездну.
— Эт мы щас! — оживился стрелок. — Не выделяясь — эт мы просто, это вам не на идиотские вопросы отвечать…