— Есть что-то, — пожал плечами Брик. — Пойдем на площадку, я тебе кое-что покажу.
— Вот видишь, мать, тебе лишь бы выбрасывать все! — сказал дядя Миша, дымя сигаретой в кухне. — Выбросить никогда не поздно, а вдруг пригодится?
Я открыл дверь и вышел в подъезд. Брик стоял на прежнем месте. Смотрел на меня взглядом, в котором можно было бы при желании уловить грусть.
— Как будто все в норме, — сказала она. — Скорее всего, сказался стресс. У старшеклассников такое бывает. Сложный возраст.
Она обернулась. Нахмурилась, глядя на меня. Потом ее брови взлетели вверх, приоткрылся рот.
— Завтра к двум часам отвезет меня в клинику. Слышать не желает…