— Я не Брик, — сказал он, стоя у окна, вполоборота ко мне. — Вернее, Брик — это не я. А я являюсь сейчас неким смешением Брика и себя.
— Так! У тебя еще нос не дорос — отца учить. Марш спать!
Как бы я ни старался сохранить возмущенный вид, с набитым ртом это мне не удалось. Подкрепившись, я посмотрел на Катю, потом на Брика. Они болтали о всякой чепухе, как ни в чем не бывало. Судя по взглядам, которые бросала Катя, их отношения переросли дружбу. Ну да, в этой маленькой комнатке помещался лишь один тесный диван…
И тут из его рта вырвалась целая какофония звуков. Как будто рой насекомых жужжал во всех возможных тональностях. И кричали птицы, и шумели деревья, и текла река. Это продолжалось около двух секунд. Потом Боря замолчал.
«Я убил свою мать», — вспомнил я слова Бори и содрогнулся.
— Знаешь, иногда правду лучше не говорить. Так в жизни бывает, что…