Так, мостик основного канала – нафиг. Переставляем его поперек. Дальше… ага, перемычка. А на черта она тут нужна? Хм, понятненько. Защита от несанкционированного доступа. Или нет? Ну да, точно. Явно левый проводок. Видимо, кто-то из местных поставил, чтобы, значит, сигнал на пульт получать, если какой умелец внутрь влезет и начнет защиту ломать. Хитрые, блин. Но ничего, мы ведь тоже не пальцем сделаны, мы этот проводочек о-то-гнем. Аккуратненько-аккуратненько, вроде как сам он от контакта отошел, случайно. Во-от. Теперь другое дело. Теперь можно и к основной задаче переходить.
– Твою мать, – только и смог выдохнуть я, откидывая забрало.
Короче, мистер Смит стал исполнительным директором будущего концерна, я – техническим, и мы «ударили по рукам»…
«Странно, почему он их не снимает? Тут ведь и так темно, а уж в черных очках тем более. Да и вообще, морда у него какая-то противная. Холеная, гладкая… прямо как глист какой. Хм, а дай-ка я и его просканирую».
– Возьму-ка я, пожалуй, «Накирякис», – резюмировал я, пробежавшись по строчкам меню. – Тринадцатый номер.