– Н-у-у, в школе учил, – протянул я, не понимая пока, куда клонит мой оппонент.
Да потому что есть, есть на Синеговии еще одна структура. Вернее, надстройка. Над ДМБ. Курирующий всех «дембелей» и их же объединяющий Департамент Синеговской Безопасности. ДСБ, если кратко. И уж его работников иначе как «штрафниками» никто не зовет. Иногда их, правда, «штафирками» кличут, намекая на почти «гражданское» состояние. Однако не любят они такое наименование, ох, не любят. Поскольку такие же как все, только совсем засекреченные. И уж если возьмутся за кого, примерно так, как за меня сейчас Пётр Сергеевич, то мало никому не покажется.
– А тебе и не надо ничего гарантировать, – жестко перебил я его. – Ты просто сделай.
Впрочем, даже в таком «однополом» составе москонская команда умудрилась на тех играх занять первое место. С минимальным отрывом от остальных. Отрывом настолько мизерным, что на этом-то мы в итоге и «погорели». В смысле, купили нас. На «слабó» купили. Уже по окончании основных «боевых действий». Каким образом? Да просто сказали, что нам дико повезло и состязались мы с середнячками-любителями. Но вот если мы и впрямь считаем себя дюже крутыми, то в этом случае «пожалте, господа хорошие, на чаберкульский маршрут». Там сразу выяснится, кто чего стоит по «гамбургскому счету». Отказаться, как вы понимаете, мы не смогли. Ну и поперлись, соответственно, на эту неизвестную нам «полосу препятствий». В полном составе, пятью парами.
Короче, так и не вспомнил я про маяк. Ни когда мой бырик трос вторым шнуром сдергивал, ни когда он лебедку заново перематывал, ни когда мы уже двигались наверх через лес, камни и ледопад. Кстати, этот способ передвижения (на спине у робота) показался мне гораздо более комфортным, нежели скоростной спуск по ручейному желобу. Да и более безопасным, чего уж греха таить. И вообще, возвращение на ледник вышло не слишком долгим – минут пятьдесят от силы. Ну или пятьдесят пять – на часы я почти не смотрел, думал всё о странностях бытия и о провалах в памяти. Как собственной, так и машинной. И чем выше наш небольшой отряд поднимался в горы, чем дальше удалялся он от реки, тем все больше и больше давешний «бой с саранчой» представлялся мне самым что ни на есть банальным глюком. По сути напоминая знакомую еще с детства страшилку. Одну из тех, которыми мы, сопливая малышня, храбро пугали друг друга на сон грядущий и от которых потом столь же храбро прятались под собственными одеялами.
– Ага. За сорок уже, а всё без мужа. Не везет ей, знаешь, с мужиками, ну хоть ты тресни.