– Так что ж мне теперь, от каждого куста шарахаться? – поинтересовался я у Петра Сергеевича. – И вообще про отпуск нормальный забыть?
Короче, за то время, что я потратил на ужин, женушка моя, дай бог, лишь на четверть уменьшила содержимое своей супермиски. Да и то для нее это оказалось сродни подвигу – после пяти минут ковыряния вилкой в салате она могла только вздыхать да глядеть с тоской на мои «вылизанные» подчистую тарелки.
– Нисколько, Дэнни. Высокая влажность, не менее девяноста процентов, температура от тридцати пяти по Цельсию и…
– Да вроде никто, – ответил я, припоминая подробности «первого дня» и девятисуточную «рутину» дальнейшего отдыха. Все, кто «отметились» по приезде, уже на следующий день куда-то запропастились. Из бара исчезла Римма, из ресторана – Федька Синицын. Майор Бойко перестал музицировать по вечерам. Петра-Павла и братьев Свиридовых я тоже впоследствии ни разу не встретил. Ни в отеле, ни в баре, ни в расположенном неподалеку рыбачьем поселке. Да и Дэн Манибраун испарился сразу же после встречи. В неизвестном мне направлении – видимо, в Мериндосию улетел, на ковер к руководству, отчитываться о проделанной «в поле» работе.
– Тогда надо поторопиться. Я тут, кстати, в «Ватоне» одну кофточку присмотрела, так она…
– Ерунда, – улыбнулся я, заключая супругу в объятия. – Главное, что я тебя люблю.