Мистер Креветка поежился будто голый, прокашлялся. Поправил узел на галстуке («хм, а у товарища подполковника почти такой же, только попроще»), помолчал секунд пять, видимо, восстанавливая таким образом душевное равновесие. А затем выложил на стол какую-то карточку и с нарочитой небрежностью подтолкнул ее в мою сторону.
– Левую руку совсем не чувствую. И нога… кажись, тоже того. Теоретически на стременах подняться могу, а практически – как до снега дойду – всё, утопну! Ты, кстати, не нервничай, бур я уже вкрутил, так что вниз не уйду! А вообще камеру пониже спусти, сам всё увидишь.
– Каторжная. Не позавидуешь, – подтвердил я, скалясь во все тридцать два зуба.
– А ну, красавица, цвай «секс он дзе бич» нам. Райт нау и по-быстрому. Держи вот. Ноу чейндж.
– Да уж… подсказывает, – пробурчал Джонни. – Только я пока не очень представляю, как ты собираешься отмывать свой будущий, э… гонорар. Начнешь ведь тратить – разом прочухают, откуда дровишки. Да и с премией этой дурацкой не всё ладно – в гробелевском комитете придурков хватает, артачиться начнут, рожи кривить… типа там, независимые они… все…
– Да, – неопределенно махнула рукой моя благоверная. – Это интерактивное меню. Они его каждый вечер вывешивают. Типа, вчера была ханьченьская кухня, завтра бабайская, послезавтра…