– Не отвлекайся, Джонни, – ответил я ему, возвращая разговор в привычное русло. – И вообще, ты бы представился что ли. А то, сам понимаешь, неловко мне как-то звать тебя Иваном Семёнычем. Впрочем, если не хочешь, неволить не буду. Достаточно и погоняла.
«Черт! Черт! Черт!» – отерев рукавом моментально вспотевший лоб, сержант вновь глянул на парня. А тот… тот просто сидел на земле, кутаясь в грязный камуфляж, стуча зубами от холода. И не было уже в его глазах ничего странного или зловещего. Обычный нормальный пацан. Семи лет отроду. Насупившийся, растерянный.
Один философ, не помню, какой, однажды сказал: «Мысль материальна». Не знаю, прав он или нет, но в тот момент, когда чувствуешь приближение полярного лиса, мысль и впрямь обретает плоть. Ту самую, выстраданную собственным афедроном. Пусть даже и виртуальную.
– I beg your pardon, sir. Don’t worry.
– О как! – удивился я. – Неужто и их воруют. Они ж, каждая, тонн по тридцать небось.