– Да я и не ругаю, – отмахнулся сосед по столику. – Просто, понимаешь, надоело мне тут всё хуже горькой редьки. Домой хочу. У меня этот Купорос, знаешь, где? В печенках он у меня сидит. Каждый день солнце – море, море-солнце, солнце-море… Третий год уж пошел, а всё конца и края не видно.
Передо мной стоял, обмахиваясь панамой, давешний толстячок. Тот самый, задетый черноочкастым «шпионом».
– М-да, время – это действительно важно, – согласился Смит, покачав головой. – Время играет против нас… Сколько вы там говорили? Пятнадцать лет, кажется? И никак ускорить нельзя?
– А так же, как и первые два раза. Она тогда тоже вначале не соглашалась.
– Если хочешь, можешь отправить сюда, – добавил он секунд через пять, вытаскивая из-под стола какой-то бумажный листок и протягивая его мне.
Что ж, этот мирок ему и впрямь нравился. Конечно, не в том смысле, что хотелось бы прожить здесь остаток жизни. Скорее, наоборот. Хотелось как можно быстрее вырваться прочь из этого обволакивающего приторной негой кошмара. Из этого идиотского игрушечного мира, где даже убивать друг друга толком не научились. Вот только, увы – не так-то просто было осуществить это вполне понятное любому жителю благословенного Эдема желание.