Без сознания. Мечется, как в бреду. И простыни мокрые. На висках что пот, что серебряная сыпь живого железа, которая то расползается, то почти исчезает.
— Неделя-другая… как выйдет. Есть у меня мыслишка одна, авось и выгорит. Зимой-то взять их не вышло… снега, бури… а теперь весна. И землица просохла… и если собраться… объединиться.
Возможно, и услышат, только поверят ли? Доктор… и шериф… и остальные, они ведь прожили в городе многие годы. А своим всегда веры больше.
— Ийлэ, — Райдо руку убрал, — ты… себя хорошо чувствуешь?
— Хочешь. И я захочу к вечеру… это может затянуться надолго. И тогда мы все упадем от усталости. Это будет нехорошо.
Это часть игры. Всего-навсего. Но Нат совершенно не предназначен для подобных игр. Не понимает он их! И участвовать не желает. И вообще…