– Заявился на постоялый двор, где Себастьяно снимал комнату. Мы пообщались…
– Логично, – кивнул я. – Но если отправился в дорогу, значит, этот таинственный гость уже прибыл…
– Мы согласны, – после небольшой паузы кивнул Вильяр.
Потом была война. Нет, я не был крутым спецом из глупых телевизионных сериалов и бульварных романчиков, где врагов щелкают, как вишневые косточки из компота. Обычная махра – пехота, чудом уцелевшая в мясорубке городских боев. Тяжелая мужская работа. Без героизма. Кровь и грязь. Вязкая, чавкающая под ногами глина с бурыми прожилками крови, сизая людская требуха рядом с воронками, вечное желание пожрать, выспаться и глухая тоска. Глухая, как контузия. В конце концов ты начинаешь ненавидеть саму войну, а не тех, кого убиваешь. Как говорил один умный старик: вся военная романтика – дерьмо, которым травят себя ветераны, если, кроме воспоминаний, и похвастаться нечем.
– Сокровищ? – поморщился Курдогло. – Что за бред?
– Они похитили жену Мартина Вильяра. Причин, увы, не знаю.