А дюк получил очень редкого белого кречета. И тоже, вроде бы, остался доволен. Еще бы, в целое состояние мне сей птиц обошелся. Дама Шарлотта ван Груде, мстительно ободрала своего сюзерена, то есть меня, как липку. Ну и пусть…
— Не понимаю о чем вы? — я сделал вид что не понял, на что намекает мой собеседник.
Итак. Дюк Бретани, Франциск де Бре. Парень видом слегка за тридцать, весьма легкомысленной наружности, но с очень умным и серьезным взглядом. И с волевым подбородком, что почти в ста процентов случаев свидетельствует о соответствии вышесказанного эпитета. Что еще? Заляпанные грязью охотничьи сапоги, и колет* в соломе и перьях. Реально охотился что ли? И крайне нетерпеливый вид, типа: и какого хрена ты приперся, давай рожай быстрей.
— Стой Джон… — я оттащил в сторону входящего в раж бритта, и взял за грудки тощего усача с уже здорово расквашенной мордой. — Говори suka, кто заказал. Говори padla! Порву на куски uroda!!!
— Не будет… А пока пошли, посмотрите как я этому быку рога посшибаю…
— Не надо друг мой, — я его обнял и помог сесть на скамью. — Нет повода для слез, а есть причина для великой радости.