— Это же мои цвета… — потрясенно ахнул я.
— Есть еще один… — голос цыганки мне показался немного встревоженным. — Но он мертвый и живой одновременно. Кто это сыночек? Расскажи мне.
— Лога — а-аны!!! — одновременно с ревом скотта рядом шлепнулась чья‑то рука с частью плеча. Пальцы затянутые в кольчужную перчатку продолжали судорожно сжимать обломанное древко алебарды.
Черт… жуткая была сеча. И красивая… Говорят, понимание красоты отличает нас от животных. А понимание такой красоты? Граненый, изящный в своей лаконичной завершенности, арбалетный болт, с полным музыки звоном входит в стальной нагрудник украшенный скупой чеканкой. Отсверки солнечных лучей на мече выпавшем из уже мертвой руки. Моменты просветления и понимания чего‑то недоступного для нас живых, на лице когда‑то могучего, полного сил воина, пронзенного бритвенно острым наконечником списы. Веер живописных кровавых брызг…
Хлебнул для храбрости из фляги вина и отпустил дружину на корабль, а сам отправился в гости к инквизиции. Сопровождаемый десятком конных латников из церковной стражи. Хочется верить, что это не конвой…
— Баумгартнер, мать твою, кому зеваешь?!! Валите его!!! — ища глазами командира своих арбалетчиков, заорал я.