– Вы живы? Идти можете? Давайте, помогу подняться. – Я попытался взять его под руку, но он вскрикнул и едва не потерял сознание. – Черт побери! У вас, милостивый государь, видно, рука сломана. Кстати, меня зовут Александр Сергеевич Талицкий.
– Извините, но тогда я вас не понимаю. Похож, не похож… Какая разница?
Как выяснилось, вышеупомянутый Багги – человек темный. Если коротко – посредник. Например, вам надоела теща: можете обратиться к этому дельцу, и он подыщет необходимых людей, которые решат вашу небольшую проблему. С гарантией. Судя по лепету этого парня, Багги часто бывает в одном портовом кабачке, где у него свой столик. Нечто вроде офиса с дармовой выпивкой и шлюхами для постоянных клиентов.
– Ну как… Ведь не на улице вы будете разговаривать, не так ли?
– Мы – это звучит! – Марк посмотрел на меня и покачал головой. – Нет, адресата узнать не удалось. Эти почтовые клерки себе на уме, да и ребята не напирали. Поинтересовались для порядка, и всё.
– Не ходили бы вы туда, Александр Сергеевич. Место там… лихое.