– …доставить живьем в Брикстоун, – перебил меня Пол. – В этом случае награда возрастет в два раза.
– …неизвестно для какой надобности, – закончил мысль я. – И вообще, неизвестно, что они задумали. Ни одной зацепки.
Выстрел! Свистнула над головой пуля. Еще одна! Разошлись мальчики! Эдак и убить могут! Кто же у них там меткий такой? И ведь не видно его, сволочь! Лежит себе на склоне между елок, патроны тратит.
– Это он и есть. Арлен Харт. Шериф моего родного города. После того случая он оставил свой пост и перебрался в Вустер. Открыл лавку и, как видишь, доживает свой век среди этих пыльных и никому не нужных побрякушек.
– Вы не представляете… – Музыкант хотел что-то сказать, но его стошнило.
– Челищев? Да, знает. Вчера рассказал, пока на улице курили.