Марк сморщился, будто раскусил лимон, и кивнул на трофейный револьвер.
Он не ответил. Скосил глаза в сторону, а на лице появилась угрюмо-обреченная маска жертвы. Мол, не хочу я с тобой разговаривать… Р-р-раз! Его голова мотнулась в сторону, а к разбитой губе еще и нос расквашенный добавился. Чуть кулак не расшиб.
– А вы, джентльмены, – я посмотрел на парней, – не будете с ним общаться?
– Придурок… – протянул Брэдли, когда мы вышли из конторы.
– Ты понял это потому, что я вырезал и уничтожил маячки. Это значит, что у тебя есть пеленгатор или ты поддерживаешь связь с Землей.
– Почему я не удивлен? – Я даже руками развел. – Рассказывай.