— Понимаешь, никак не могу напиться, — легкомысленно признался Орлов, вытирая усы. — Я когда в плену был, то только и мечтал, что каждый день буду выпивать по ведру пива именно и конкретно этой марки.
— Рыжий и братья Микулины со мной! — приказал Пророк. — Жека, твоя позиция там! — и показал на вышку для прыжков в воду.
Цветаев помолчал, ошарашенно. Сюда бы Пророка, он бы чокнулся окончательно и бесповоротно, и тогда бы случился всеобщий кошмар, а Жаглин на веки вечные был бы заклеймён предателем. Но Цветаев в это верил и не верил одновременно: одни факты говорили, что именно так оно и есть, например, Сашкино странное ранение; а другие — что такой балагур и распиздяй не может быть предателем по определению. Предатели — они всегда хитрые и себе на уме, говорят отрывисто и односложно, а Жаглин — трепло, балабол, весь на ладони, к тому же бескорыстен, как японский монах.
Пока человек без глаза возился у бара, Цветаев молча смотрел на Лёху Бирсана, и в голове у него была абсолютная пустота, ни одной светлой мысли, никаких ощущений, которые должны были сопутствовать такому моменту, ведь ты не часто держишь на мушке своего друга, пускай и бывшего. Он уже и не был рад, что «взял» Лёху Бирсана и что, похоже, раскрыл тайну Гектора Орлова; а всё Пророк со своей маниакальной подозрительностью.
Цветаев пошёл в спальню. Там на кровати в самой соблазнительной позе лежала связанная Зинка. Во рту у неё был кляп. Она приветствовала Цветаева мычанием.
— Шекспировские? — мягко пошутил Цветаев.