Цветаев пошёл в спальню. Там на кровати в самой соблазнительной позе лежала связанная Зинка. Во рту у неё был кляп. Она приветствовала Цветаева мычанием.
— Шекспировские? — мягко пошутил Цветаев.
— Нет, я не в курсе, — легко и бездумно, словно мотылёк, вспорхнула она со скамейки, поправляя платье цвета морской волны, который так шёл её волосам. — Но теперь я буду знать об этом и обязательно передам каждому из них привет от тебя.
— Нет, мне не показалось, — Пророк всё-таки вытащил пистолет из кобуры. — Ты говорил с ней!
— Ну смотри, — удивился Цветаев, — я бы его покалечил для острастки, чтобы неповадно было.
— Уверен! — ответил он, всё ещё находясь под впечатлением увиденного и услышанного в кафе, но ни на секунду не выходя из роли испуганного беженца с востока.