— Назовите свой род, леди. — Голос Альвина звучит слегка неестественно. Взгляд не отрывается от Кристины.
— И что с того? Как будто у меня есть шанс это увидеть.
— А как, по-твоему, должен выглядеть черный маг? — удивляюсь я. — Высокий, бледный, черноволосый. С изысканными манерами аристократа, безумным взглядом и презрительной усмешкой. Непременно в черном балахоне, расшитом магическими закорючками, и с резным посохом. Еще желательна свита в виде выводка скелетов и какая-нибудь милая безделушка, вроде чаши из черепа младенца. Так, что ли?
Ольса смотрит с удивлением то на меня, то на Виссу. Щечки последней слегка розовеют.
— Демон? — переспрашиваю я. — Она выглядела как обычный человек.
Носилки тащим мы с Галеном. Настроение паршивое. Я не против доброго дела, но мы резко снизили темп, наш единственный лекарь уже ни на что не способен, и осталось всего два бойца на случай внезапного нападения. Это напрягает. Не ясно, что ждет впереди, лагерь еще не скоро.