— Миу, прошу, не вини его ни в чем. Мы не знали, что Владыка — твой отец. Пуррт ни в чем не виноват, — и зарыдала, закусив кулак до крови.
— Какая ты умница, — похвалила меня Марта. — Но зачем очки надела? На камбузе все цело? Ничего не сгорело, не взорвалось?
— А чем наш римский и греческий театр лучше? — спросил Стас. — Это же в них родились маски комедии и трагедии. Представляешь, Миу, актеры закрывали лица масками. Ужас! А стиль классицизма? Единство действия, места и времени — это хорошо?
Владыка хлопает в ладоши, и в зал вводят напуганного… судя по костюму, купца средней руки.
— Господи! Тут-то что не так? Пуговицы не на ту сторону застегиваются?
Кто-то меня будит. Открываю глаза — дядя Трруд.