— Он когда-нибудь был женат? — спросила я шепотом, подумав о женщине с фотографии на каминной полке.
«Наверное, я должен был сказать тебе об этом раньше. До того, как все случилось. До того, как ты усомнилась в моей любви. До Бобби. До того ужасного дня в Сиэтле. Мой промах будет вечно меня преследовать.
На следующее утро телефон затрезвонил раньше обычного. Звонок показался мне чем-то средним между скрежетом и пожарной сиреной. Я бросила взгляд на часы — две минуты девятого.
— Решил, что останусь с ним на ночь, чтобы он не был один. Утром у него операция.
— Привет, — ответила я, вспомнив Каменное сердце, поцелуй, незавершенность наших отношений.
В дверь постучали, и я инстинктивно спрятала дневник под покрывало.