— А как насчет Эллиота? — спросила подруга. — Не он ли виноват?
— Даже не знаю. — Я состроила гримасу. — Все как-то странно.
— Всего полчаса! Выпьем по бокалу. Давай встретимся в семь вечера в том местечке… — Он тяжело сглотнул. — Рядом с нашим домом.
Я почувствовала, как напряглась Фрэнсис, и разозлилась. Меня настораживала их дружба, я никогда этого не скрывала.
— Мне нужно уехать в Сиэтл, но я скоро вернусь. Я тебе позвоню.
— Ну, это так мило! Что-то среднее между жилищем Марты Стюарт и старика Макдональда. Даже не представляла, что ты живешь в таком доме!