— Нет, прежнему старпому неделю назад оторвало голову пулей пятидесятого калибра, — невозмутимо ответил Датч. — Как и нашему стрелку. А это Мао — снайпер и механик.
Трое на крыше. Один с РПГ — приоритетная цель. Лови, ублюдок! Ещё двое. Ещё один. Ещё, ещё, ещё.
— А если подумать? — тон моего собеседника стал подозрительно ласков.
— Вот и я стал бы. Так зачем же лишний раз считать этих придурков тупее нас?
Песок на дороге передо мной уходит вверх вертикальной стеной, а затем всё вокруг озаряет вспышка осветительного снаряда.
— Тоже неплохо, — криво улыбнулась она. — По крайней мере, быстро.