И, конечно же, никто не хочет воевать. Просто категорически. Все хотят получать деньги или грин-карты, сидя на базе и попивая пиво. Причём, денег хочется всё больше и больше, а что-то делать — всё меньше и меньше.
Секундой спустя пришло понимание — а ведь я жив! Хоть Командор и стрелял в меня почти что в упор, но жив! Хотя… Бронежилета на мне не было, плавательный жилет даже от слабенькой пули не спасёт. Тогда как же я мог выжить в таком случае? Ответ один — не мог.
— И вам тем же и по тому же месту, — буркнул Роджер. — Что вам всем от меня надо?
Так что везти Гиббенса за запчастями к «Фрейе» пришлось мне.
Или всё-таки нет? Или всё-таки не играет?
Белый. Лет тридцати. Загорелый. Камуфляж новенький, тропический. Но тип не скажу — какой-то незнакомый.