Прогудел кто-то на русском. На родном и так давно не слышанном языке. Правда, с каким-то тягучим мелодичным акцентом, совершенно мне незнакомым…
Привалившись к ржавой дырявой бочке сидит иссохшийся то ли уже скелет, то ли ещё мумия в лохмотьях. Белые кости обнажённых фаланг сжимают воронёную рукоять армейской «беретты».
Барабан в сторону, коробчатый магазин из разгрузки — достать! Вста…
— Это ещё что за дрянь? — как можно более спокойно поинтересовался я, прикидывая как в случае чего буду действовать.
— Двое убитых, один умер от ран, пять раненых, сэр, — я проглотил название-кличку своей должности взводного сержанта, хотя и очень захотел вмазать по чьей-то холёной лейтенантской харе. Ей-Богу, скоро я так и сделаю, потому как этот прыщ меня уже запарил в конец. — Продолжать выдвижение?
Держал оба эти тесака, на фоне которых боуи Родригезов смотрелись примитивными и простенькими поделками, смуглокожий старик лет шестидесяти с длинными седыми волосами и короткой всклокоченной бородой. Одет он был тоже в серый засаленный рабочий комбинезон, как и Мао.