Суровый тип. О его прошлом почти ничего неизвестно — был то ли русским мафиози, то ли военным, то ли вообще из КГБ…
Грег закинул пулемёт за спину и подошёл к стоящему неподалёку «хамви», буквально увешанному самым разномастным барахлом явно невоенного назначения. Именно что барахлом. Шмотками.
Вражеского пулемётчика так просто не поразить — винтовки лишь бессильно выщёлкивают искры из грубо приваренного к станку бронированного щитка. Даю очередь по ногам. Вроде бы попадаю… Или попадаю, но не я. А вообще это сейчас освершенно неважно — кто именно…
— О'кей, господа наёмники. А это тогда кто?
В окне вырастает фигура пирата с «фалом» в руках.
Ещё один дымный росчерк с крыши. Граната бьёт в землю в считанных метрах от меня, закидывая комьями земли и вызывая один сплошной непрекращающийся звон в ушах. Канонада отчаянной перестрелки глохнет, словно бы уши набили ватой, но зато на общем фоне я начинаю различать какой-то стрёкот…