– Кирилл не вольный ярл, – лениво прогудел Зигфрид, развлекавшийся тем, что играл с ножом, в быстром темпе втыкая его в столешницу между веером раскрытыми пальцами левой руки. – Пошлют этого пса князя Киевского.
Я невольно улыбнулся. От души, ничуть не лукавя ни перед побратимами, ни перед самим собой. Прав был старина Оскар Уайльд. В чем? В том, что наш единственный долг перед историей – переписать ее заново.
Предназначенная для приемов небольших групп гостей комната, она же малый приемный зал, не представляла из себя ничего особенного. Обычное помещение, стены которого украшены охотничьими трофеями, под выстелен шкурами, ну а в качестве дополнительных украшений – трофейные клинки на стенах и элементы доспехов. Сорванных с тел особо значимых побежденных. Суровый стиль, предпочитаемый большинством ярлов, никаких особых излишеств. Разве что...
Идут. Не скрываясь, подсвечивая дорогу потайным фонарем. А спустя пару секунд и на их лица падают направленные снопы света. Охрана, она не дремлет, в отличие от заведующего ею Ярополка.
– А что будет? – выкрикнул Михаил Грек, дождавшись, пока наместник возьмет паузу. – Кое-кто из нас и сам задумывался о новых набегах. Чем твой лучше?
Предай своих, отрекись и в ответ получишь ненависть и презрение. Большинство хирдманов бросят оземь принятое при клятве оружие, плюнут тебе под ноги и уйдут, прихватив и семью, и друзей. Уйдут очень многие, а после такого удара страдальцу уже не оправиться. Одно ему останется – или ползти к князю Киевскому на малозначимую должность, да и то не факт, что тот мараться захочет. Или же... Или бежать в дальние края, куда не дошли слухи о сотворенном паскудстве.