Она спешила, подгоняла храпящую лошадь, и белая пена падала под копыта, на белый же снег. Ветер в лицо, докрасна, до крови. И кровь на прокушенной губе. По подбородку, по шее, застывая живым железом.
- Нет. Хватит! - Кейрен отодвинул папку. - Я уже взрослый. И способен сам принять решение…
Нет, ни тени улыбки в глазах, а губы кривятся, и само лицо - не лицо, но деревянная маска, из тех, что украшают кабинет старого герцога.
Она улыбается, но и улыбка выходит нервной.
Ветер. Снег. И бумажные фонарики на бронзовых деревьях.
- Боюсь, настолько он не доверяет никому. А вы слишком… как бы помягче выразиться, чистоплюй.