— Прости за любопытство. — Я заранее смутилась. — Сколько Натали лет?
— Честно? — прищурился Серый. — А мне говорили, подобные вещи не теряются.
— Нет, оно понятно, — промямлила я. — Если близкий человек перестает доверять…
— Натали! — Я что было силы затрясла ее, вцепившись в плечо.
— Николас — Наташкин сын, — обронил он будничным тоном. — Большой уже, оболтус, девятнадцать осенью будет.
— Прости, — повторила она, уже почти успокоившись. — Глупость, конечно. Но вы в последнее время часто остаетесь вдвоем, уходите куда-то. Заповедник опять же. И ты расспрашивала меня о нем…