Немного болела голова. То ли от недосыпа, то ли наоборот. В последнее время ни о каком режиме и речи не было, и мой бедный организм, за годы привыкший к определенному графику, не слишком хорошо относился к поздним чаепитиям и внеплановым побудкам.
— Разве? — выдавила я через силу. — Со мной ты не так говорил…
Сволочь ты все-таки, Сокол! Ладно я, но на нее-то зачем орать?
— После того, что случилось с Кирюшкой, — проговорила она тихо. — Сокол держался еще какое-то время. А потом сорвался все-таки. Курить стал. По молодости только баловался, а сейчас, сама видишь. Жиром, да, не заплыл. И не спился, слава богу. Но не тот уже… Совсем. Он ведь, Настя, тоже сломленный. Не так, как ты, — может, еще хуже. Но лечение себе уже назначил. Вытащит твоего Сережку, глядишь, и выздоровеет. А храп… Может, он и не знает, что храпит? Сказать-то некому…
— Нет. — Я протянула ему бумажный пакетик.
И я сама едва стою, чувствуя пустоту внутри себя и невыносимую слабость… И хочется выть от собственного бессилия… Выть, перекрывая крики, которыми наполнилась вмиг старая школа — наблюдатели дождались своего часа, но мне они не помогут…