— Ну ты чертяка! — Игорь улыбался в тридцать два зуба. — Да мы тебя почти похоронили! Привезли с аэродрома, а доктор говорит все, отмучился летчик.
— Командир, иди отдыхай, у меня тут помощников выше крыши, есть кому гайки крутить…
— Ты чего, летун? Ты чего творишь тута? — негромко, чтобы не слышали обступившие его "семерку" механики, начал он. — У тебя ручка управления, а не хер, так чего ты ее дрочишь… Ты чего прыгал вверх-вниз как заяц в цирке? Чему тебя учили?
— Игорь, спасибо конечно, но у меня и так все нормально.
Виктор сразу, с переворота кинулся к бомбардировщикам. Те растянулись, трое уже собрались в клин, четвертый же сильно отстал, причем дистанция все увеличивалась. "Мессеры", разгоняясь с высоты, нацелились на этого, отставшего бомбардировщика. Со стороны это смотрелось даже красиво, если бы не было так страшно. У поврежденной "пешки", против пары эти стремительных и опасных, словно акулы, охотников, шансов очень мало. Виктор шел им наперерез, однако, несмотря на громадную скорость немного не успевал.