Мираж натужно бряцал разболтанными окнами; впереди чернел горизонт — мост в смерть. Слившиеся в бурую ленту кусты на обочине, холодное дыхание в затылок, мелькание полосы разметки — это все, что она запомнит? Рвущую внутренности боль, проклятое отчаяние и собственные хрипы? Хрипы в конце пути?
Глаза, как ни странно, продолжали смотреть не на руки, а на то, как через низкий бортик переступают ноги, и не мелькнет ли что-нибудь еще.
— Эй! — радостно закричали на том конце. — Взяла наконец! А я ведь тебе вечером звонила, хотела спросить, как дела, но ты не ответила.
Что ж… Для того, чтобы снова начать ходить, она перетерпит и это.
— Вы собираетесь участвовать в соревнованиях в следующем году?
Ускорившись еще, скользил туда обратно член.