Я вздохнула (вот настырный!) и пошевелилась, устраиваясь поудобнее.
Я пожала плечами и двинулась в обход, где виднелся просвет между скалами.
Его окружал чистый, прозрачный, горьковато-свежий аромат мирта – неловкость. И шершавая, занозящая душу корица – злость.
По тесному салону автомобиля поплыло такое благоухание, что я замерла, разрываясь между желанием отшлепать глупого мальчишку и обнять его.
Журналист, подписывающий свои статьи «Знаток», появился в Ингойе совсем недавно, но уже успел прославиться. Его статьи – меткие, даже хлесткие – рассказывали обо всем на свете. Об отсталости нашей системы образования и вопиющих случаях коррупции, о перспективах развития радио и секте огнепоклонников, сжигавших людей заживо...
- Господин Исмир, я прошу вас увезти отсюда меня и моего сына! – выговорила я заранее заготовленную фразу.