— А знаешь ли ты, что я сейчас с тобой буду делать? — добавляет он, гладя меня по подбородку.
— Мистер Грей готов вас принять, мисс Стил, заходите, — произносит блондинка номер два.
— Не тупи, Анастейша, в каких издательствах? — сердится он.
— Благодарю вас, мистер Грей. — Я чопорно киваю. Забираясь на табуретку, я немного морщусь.
Вот дьявол… мой сон. Я стою, открыв рот, думая о его языке, ласкающем небо. О его искусном языке.
— Хм, — произносит Грей неопределенно. Что у него на уме?