— Мистер Грей готов вас принять, мисс Стил, заходите, — произносит блондинка номер два.
— Не тупи, Анастейша, в каких издательствах? — сердится он.
— Благодарю вас, мистер Грей. — Я чопорно киваю. Забираясь на табуретку, я немного морщусь.
Вот дьявол… мой сон. Я стою, открыв рот, думая о его языке, ласкающем небо. О его искусном языке.
— Хм, — произносит Грей неопределенно. Что у него на уме?
— Ана, ты ему определенно нравишься, — говорит она без всякого вступления. Хосе неодобрительно смотрит на меня. — Но я ему не доверяю, — добавляет она.