– Как твоя приятельница? – он пытался перекричать ветер, раскаты грома и грохот жести на крыше соседней бензоколонки.
Он выглядел ровно так же, как на фотографии с Сэмом, – хищный, насмешливый, с виду лет пятидесяти. Или ста пятидесяти. Или тысячи с чем-то лет. С такими, как он, ничего нельзя сказать наверняка. И он улыбался – не зловещей, а вполне располагающей улыбкой, при этом белые зубы блестели, а на щеках играли ямочки.
– Не на слово! – я посмотрела ему в глаза. – Я вижу Теней. Я вижу, что они делают.
Из крана текла нормальная, коммунальная, теплая московская вода.
– Не понимаю, – призналась я. Мне казалось, я тону в его угрозах и намеках, в то время как жизнь моей мамы с каждой минутой укорачивается. Это было похоже на кошмарный сон.
– Ну пусть покурит напоследок, – неожиданно вступился Гриша. – Жалко, что ли?