Утроба поймал себя на мысли, что они неплохо отделались. Весьма неплохо. Всего один погибший. Потом он посмотрел на беспомощное, вялое лицо Атрока, совсем съехавшие глаза, совсем разодранную секирой Рыжеворона и пропитавшуюся влажной краснотой кишок куртку — и его замутило от самой мысли. Он знал, это останется с ним, наряду со всем прочим. Всем нам влачить собственный груз.
— Что есть, то есть, и высокороден дальше некуда, а также силён, храбр, верен и исполнителен.
— Мне казалось, оставшиеся из Тринадцатого…
— Как глупо, — выдавил он, и слова по вкусу напоминали кровь. К своему удивлению, а после к возрастающему ужасу, он обнаружил, что не может дышать. Всё произошло настолько, настолько быстро.
У могилы можно говорить то, за что в трактире обсмеют по полной. А тут станут внимать, будто мудрость хлещет из тебя через край. Для Утробы слова были ножами, ему приходилось самому втыкать их в себя, и прекратить невозможно.
Генерал Челенгорм наклонился к нему и потрепал за плечо.