В своей комнате Дэвид опрокинул на пол весь ящик и стал судорожно рыться в море бумаг.
– Вы хотите сказать… – медленно начал он.
– Меня что-то клонит в сон. Должно быть, от долгих прогулок.
– Мистер Гибс, возьметесь ли вы поведать мне историю своей жизни? Я опишу ее в книге. Я писатель, знаете ли, и довольно известный.
– Здравствуйте, мистер Харрис. Хорошие новости?
Это оказалась всего лишь болонка Бетси, дремавшая под столом.