На него?! Вот это зря! Он и так сделал для нее больше, чем собирался.
— Я за рулем. — Макс посмотрел на свою «Мазду», отстраненно подумал, что лобовое стекло придется менять, потому что в него попала пуля, и даже не одна.
— Я ж тебе говорю — человек пишет всю сознательную жизнь. Сказал — пятнадцать романов. Каждый по четырнадцать-шестнадцать авторских листов.
— Ерунда! — отмахнулся он. — Твоя шуба годится лишь для вояжа к помойке, ты уж не обижайся, Лизавета.
— Куда ты поедешь?! Ты была раньше в Москве?! Не была! Мегаполис, другая страна, какая-то тетка мутная!
— Лиз, а он знает твой адрес, ну, так, на всякий случай? Вдруг извиниться надумает?