— Известно, что это будет прямая, — Вортош пожал плечами и соединил отметки линией.
— Красивая она у меня была… Прямо как ты…
— Вам лучше уйти, — референт увлек посетителей за плечи. — Вас проводят.
— Не стоит, — Ревин подхватил факел, качнул в руке и расчетливо метнул в фигуру, так, что горящее смолье чиркнуло по одежде. Ряса незнакомца занялась. Но тот не обращал на огонь никакого внимания. Все так же шел живым столбом пламени.
— А не продашь ли мне, Егоровна, цибик чайку?
— Вот, пусть ее голова и болит. Нам-то что за печаль?